Carro de Ladrão

Orgulho da quebrada em “Carro de Ladrão”, de Hungria

Em “Carro de Ladrão”, Hungria ressignifica a gíria ao transformá-la de estigma em símbolo de status, afinidade e pertencimento de quebrada. Os modelos populares — Brasília, Chevette, Fuscão e Opala — viram troféus de ostentação raiz, em confronto com o preconceito dos “playboy” e com o deboche do “Citroën tunado”. Quando retruca com “a música que toca é o ronco do motor”, ele afirma uma estética: som de rua, mecânica na veia e orgulho de origem. No verso “peguei minha Brasília, herança do meu pai, peça de museu, mas corre pra carai”, a memória afetiva se junta à performance, mostrando como o carro velho vira legado, estilo e potência.

A narrativa segue o ritual da sexta: parceiros na pista, “quadrilha tá formada” (tom irônico para o bonde), giro pela cidade e parada no bar. Entre a zoeira e o filtro contra “maria gasolina”, o ronco vira trilha de pertencimento. A tensão aparece no choque com a autoridade e com o corre: “pamonhas” como polícia, “pardal” como radar, multas que rendem “sete pontos na carteira”, grana curta — “vendendo o almoço pra comprar a janta” — e até gasolina que acaba. O refrão mantriza o espírito: “liga o som que não dá nada” e “e com nóis ninguém se mete” condensam desafio e resistência; “não dá nada” soa tanto bravata quanto antídoto para a dureza não interromper o rolê. No fim, Hungria celebra amizade, rua e cultura automotiva popular, afirmando orgulho na contramão do luxo.