
Pabellón Séptimo (Relato de Horacio)
Los Fundamentalistas del Aire Acondicionado
Me asfixio, Dios
Pienso en mi cara
Se está quemando
Ahora, mi cara
Dios
Una explosión
Y los colchones se prenden fuego
Y nos quemamos vivos
Quiero salir, quiero escapar
Las puertas siguen encerrojadas
El pabellón
Por un segundo se nubló todo
Y ya no vemos nada más
Pruebo trepar hasta un ventanal
Buscando el aire y me balean fiero
Viejita, amor, hijas y amigas
Buscan noticias en la puerta, ahí fuera
Tiempo después, escucho aún
El ruido loco de los paloteros
Buscan así baldosas flojas
Donde escondemos tesoro y miserias
Pobrecito
Pobre el Cebolla, no pudo más
Se degolló por miedo
Nadie es capaz
No pueden borrar mis recuerdos
Nadie es capaz
De matarte en mi alma
Y así te dan
Así te quiebran
Así te dan por culo allí sin más
Por esa vez la Vieja Cosechera
Vino por mí y no quiso besar mi vida
Estoy herido, estoy quemado
Voy en camilla por el Salaberry
Voy a tratar de hacer conducta aquí
Para rajar antes que mis pulmones
Si va a pasar algo conmigo
Quiero que sea en libertad allá afuera
Y nada más, irme y nada más
No quiero ver más gruesa de llavero
Ni mirar la pared si el pasarela grita
Para tapar quejidos y lamentos
Ya nunca más
Ya nunca más
Y nunca ya voy a olvidarte, Pablo Nunca




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