La madone aux fleurs

Un soir dans Florence la belle,Nita, son enfant dans ses bras,Sous l'ogive d'une chapelle,Offrait sa gerbe de lilas.Sans voir la pauvrette jolieLes gens passaient. Alors Nita,La brune fille d'ItalieLeva ses beaux yeux et chantaOn m'a surnommée la MadoneParce qu'un jour sur un vitrail,Un peintre dont le nom rayonneDe mes yeux a fixé tout l'émail. Oui, tout l'émailIl a fallu qu'il m'abandonneEt depuis malgré ma douleurChacun dit : Voici la Madonne,Nita, l'humble Madone aux fleurs.Sa gerbe n'était pas vendueEt l'enfant dans ses bras pleurait.Alors, la Madone éperdue,Jetant ses fleurs, partit d'un trait.Triste et pâle comme une veuve,Vers l'Arno dirigeant ses pas,Elle s'arrête près du fleuve,Un artiste lui dit tout bas :Ecoutez Nita la Madone,Je referai sur un vitrailVotre chaud regard qui rayonneEt séchez vos yeux de pur émail.Que le chagrin vous abandonne,Demain s'enfuiront vos douleurs,Vous redeviendrez la Madone,Nita, la Madone de mon cœur.