Une fille attend au firmament du Septième Art.Une star pleure dans une Roll's sur Hollywood Boulevard.Mais, dans la vallée,Tournent les poupées,Dans cette vallée profondeOù des starlettes blondesMeurent d'un somnifère en trop.Un producteur se traîne à pied jusqu'à Bel Air.Son film n'a pas marché : il va se foutre en l'air.Mais, dans la vallée,Tournent les poupées,Dans cette vallée profondeOù des starlettes blondesMeurent d'un somnifère en trop.Dans une partie qu'on donne à la Métro Goldwyn,Un critique saoul vient de tomber dans la piscine.Dans un motel un jeune auteur, un peu ringard,Ecrit un truc qui obtiendra dix-huit Oscars.Le vieux John Wayne à Beverley devant son verreSe fait projeter une fois de plus les Bérets Verts.Mais, dans la vallée,Tournent les poupées,Dans cette vallée profondeOù des starlettes blondesMeurent d'un somnifère en trop.Le jour se lève sur le Boulevard du crépuscule.La star s'endort bourrée d'alcool et de pilules.Mais, dans la vallée,Tournent des poupées,C'est un peu la fin d'un mondeOù des starlettes blondesMeurent d'un somnifère en trop.Une fille attend au firmament du Septième Art.Une star pleure dans une Roll's sur Hollywood Boulevard.Le vieux John Wayne à Beverley devant son verreSe fait projeter une fois de plus les Bérets verts.C'est un peu la fin d'un mondeOù des starlettes blondesMeurent...