La Lente Mort sans Panache

A Lenta Morte Sem Estilo

La Lente Mort sans Panache

Ao longe, gritos ecoam.Au loin, des cris résonnent.
Um gemido sinistro que mil vozes entoamUn sinistre râle que mille voix entonnent
Mas que, no entantoMais que pourtant
Ninguém escuta.Nul n'entend.

Ao esticar o ouvidoEn tendant l'oreille
Não se descobre nenhuma maravilhaOn ne découvre aucune merveille
Então avança apenasAlors ne s'avance
Um espetáculo de decadênciaQu'un spectacle de déchéance
Homens, mulheresDes hommes, des femmes
Bocas abertas, vazias de almas,Bouches béantes, vides d'âmes,
O olhar de lama e barroLe regard de boue et de glaise
Desvanecendo-se em seu desconforto.S'évanouissant dans leur malaise.

No meio desse triste círculoAu sein de cette triste ronde
E de suas vozes que se lamentam,Et de leurs voix qui se morfondent,
Teu frágil contorno se dissolve.Ta frêle silhouette se fond.
Aos seus murmúrios moribundosA vos murmures moribonds
Que pesadamente se atolamQui lourdement s'enlisent
Em uma estreita prisão cinzaDans une étroite prison grise
Se juntam os estalos secos de seus dentesS'ajoutent les claquements secs de vos dents
Batendo contra as grades do tempo.S'entrechoquant contre les barreaux du temps.

A sinistra canção dos covardes,La sinistre complainte des lâches,
Ou a lenta morte sem estilo.Ou la lente mort sans panache.
O homem tem como única virtude escolherL'homme a pour seule vertu de choisir
Como serão seus últimos suspiros.Le comment de ses derniers soupirs.
Fuja de onde você veio,Fuis là d'où tu viens,
E pereça lá, você e os seus.Et péris-y toi et les tiens.

Cada um carrega em siChacun porte en lui
Uma chama que vive.Une flamme qui vit.
Livre para então abafá-laLibre à lui alors de l'étouffer
Ou alimentá-la e propagá-la.Ou de l'alimenter et la propager.