Chacamericana

Sangra América Latina, pero no desangra
Le muerden el cuello los de las cruces y las armas
Sufre el pueblo la agonía de estar muriendo de a poco
Y que tapen sus oídos y que le vendan los ojos

Sufre el pobre por ser pobre y haber querido crecer
Por atreverse a soñar con un día no obedecer
Por negarse al cruel destino que quieren los poderosos
Que el hijo de un albañil no puede ser exitoso

No puede el hijo del rico andar mezcla'o con la prole
No es bueno que el pobre estudie, así no hay quien lo controle
Con rojo riegan el suelo, ya habían sembrado odio
Las hojas se están cayendo, quieren un eterno otoño

Quieren el gris para siempre, quieren ampliar la frontera
Quieren robarse y borrar la esperada primavera
Los buitres están rondando, oliendo toda esta mierda
Están matando a los dueños verdaderos de esta tierra