Le Prof

À huit heures pile, il entrait dans la classe
Comme d'autres montent à l'échafaud
Sous les fous rires les cris et les grimaces
Le prof essuyait le tableau

Dans une odeur de cigarette blonde
Il essayait mais vainement
De démontrer que notre terre est ronde
Aux trois lèche-culs du premier rang

Sa vie n'était qu'une longue défaite
Mais, cramponné à son bureau
Il nous parlait sous une pluie de fléchettes
De la bataille de Waterloo

Les autres profs, ils étaient plutôt vaches
Ils nous piquaient nos mercredis
Il fallait bien que jeunesse se passe
Alors, on l'a passée sur lui

Qu'est-ce qu'il a pris comme avions sur la tête
D'accord Blériot, ça volait bas
Excusez-moi, mais j'avais l'âge bête
Et je l'ai encore quelquefois

On se foutait comme de l'an quarante
De ses ancêtres les Gaulois
C'était à qui serait le roi des cancres
Et moi, j'étais souvent le roi

Un beau matin, j'ai dû rendre mes billes
Après un dernier pied de nez
Je suis parti voir la gueule de la vie
Il n'en avait jamais parlé